COLOR, COLOR...

Mi madre no conocía los colores. Al menos no usaba los nombres que aparecían en mi caja de lápices Faber Castells. Rojo, amarillo, verde, azul, rosa, celeste. No. Ella tenía un vestido color herrumbre y un pañuelo de gasa color azafrán.
Alcanzame la pollera chocolate rallado, no me gustan las bufandas color heliotropo. Mi madre me contaba que a una amiga de su infancia le brillaba el color celeste patito. Que su prima hermana Lourdes odiaba el color laurel y que su novio le rogaba se pusiera esa blusa color azufre. Malva, azul bandera, té de Ceylon, magnolia, acero, yema de huevo, petunia, cemento fresco.
Mi madre tenía los ojos del color del tiempo.
Ya vuelvo. Mi mantel color pistacho se acaba de volar de la soga.